Blues com Queijo

É o fim.
Sem você, sem ninguém, nem mim mesmo.
As tripas do tempo estremecem.
Um ronco divino anuncia o que está por vir.
É o fim, proclama o jornaleiro! Não, ainda não é.
Só mais uma campanha de marketing divino.
Deus ainda não digeriu este problema.
Mandou o dia ficar assim – tão avesso.
As estações viraram meses. Os meses, horas.
As horas, solidão.
Esta solidão, palavras.

Moysés Siqueira