Blues com Queijo

Muitos, são poucos
Quando se confrontam.
Se tornam loucos.
O berro vira sussurro.
Os olhos no chão.
As mãos se procuram,
Num ato inseguro.

Poucos, são muitos,
Quando se encontram.
O silêncio é um grito.
Um soco no queixo.
O pé, no colo desse chão,
Afaga a terra feito mão.
- Não quero, não deixo !

Muitos, são muitos,
Para muito poucos.

(Baptistinha, 1968)